Тогда была весна. И вновь
Рождался мозг из потной плоти.
У матери воруя кровь,
Нуждался в ласковой заботе.
И с криком вырвавшись на свет,
Вбирал по капле мирозданье
Он два десятка трудных лет.
Но мало одного лишь знанья.
И навалился летний жар,
Затрепетали в теле страсти,
Сплетались в яростный пожар
И сны, и радость, и напасти,
Торжествовала нищета,
И гений бился лбом о стены.
А истина, что так проста,
Укрылась где-то в грязной пене.
Но отгорел. И мерзла мысль.
Снег сединою осыпался.
Давила ледяная высь.
Не выдержал он. Умер. Сдался.
И, пусть для всех один исход,
Он осень вычеркнул из года,
Не дав другим хоть малый плод.
Зачем он жил? Скажи, Природа?
