Идем не по спирали, а по кругу.
И, некрещёная, вновь тихо стонет Русь.
И снова площадная злая ругань
Втоптала в грязь берёзовую грусть,
И веры нет ни другу, ни монаху,
И каждый сам себе мудрец или святой,
И снова крови наглоталась плаха,
Над четвертованной пируя добротой.
В этап перерождается дорога,
И сына на нее толкает мать.
Вновь ищем мудрости мы у чужого бога,
Чтобы когда-нибудь его ошельмовать.
