Я натёр свою звезду
чистой тряпицей.
Звезды тоже на беду
быстро старятся.
И к тебе её, спеша,
нёс я по свету.
Не от медного гроша
пали отсветы, -
От натруженной моей,
незахватанной,
На морщины у камней,
как заплатами.
Все холодным валунам
по лучу пришлось.
И осталась у меня
лишь пустая горсть.
Просочилась, вроде слез,
зорька меж ладонями.
Оттого, что не донес,
очень больно мне.
И, свалившийся в пыли,
жду, когда из туч,
Тот, кто дальше пролетит,
мне уронит луч.
