То не ветер гонит, милая
за ночным окном пургу,-
километры, вёрсты стылые
от твоей тоски бегут.
Дни, года, десятилетия
мимо. Поскорее прочь!
Одиночье-лихолетье
гордостью не превозмочь.
Пусть стучат, стучат колеса
как по рёбрам, по земле.
Переброженные слёзы
ты попутчице налей.
И под бабьи разговоры
в полуплаче, полусне
тихо верь, что очень скоро
ты окажешься в весне.
