И вновь рождается строка
морщинкою на белом
то - монументом на века,
то - по асфальту мелом,
то лаской ветра по щеке,
то по воде кругами,
то блеском солнца на штыке,
пророческими снами.
Она рождается не зря
на стыке тьмы и света.
Она частица псалтыря
заблудшего поэта.
