В который раз в теченьи лет
приходит лето.
Неправда, что вопросов нет,
что есть ответы.
Неправда, что живу сполна
лишь тем, что нажил.
Всё меньше времени для сна,
для всякой блажи.
Ищу себя. В себе ищу
свои пределы.
И в бездну эту всё шепчу,
что наболело.
А по утрам как в бой встаю,
и всё сначала.
…А ты стояла на краю.
Ждала. Молчала.
